Grandir avec un père schizophrène
vice.com | Cannettes de bières sur le siège passager et moi sur la banquette arrière ; pas de ceinture, pas de radio, juste le moteur de la Mustang qui vrombit. C’est parti pour une descente de huit heures en direction des Landes. « À nous la belle vie ! », qu’il disait mon père. Si on m’avait dit que la belle vie c’était de le voir embarqué par les flics sur la plage au mois d’aout car ce dernier avait trouvé drôle d’insulter les MNS (maitres-nageurs sauveteurs) de SS parce que « ça rime ! », je peux vous dire que j’aurais peut-être réfléchi à deux fois avant de m’assoir et de fermer la portière. Voilà, les premiers souvenirs qui me reviennent de mon enfance sont marqués par la maladie de mon père : la schizophrénie. [ Lire la suite ]
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